Uno vivió una vez en Madrid. Esa gran urbe donde la gente corre, avasalla, grita por la calle. Y uno regresó hace poco. En el metro dos mujeres leyendo la Biblia. Subrayan algunas frases, pero no alcanzo a leerlas. Al menos cuatro religiones distintas en un vagón. Un hombre lee Los pilares de la tierr, y otro Los hombres que no amaban a las mujeres. Del resto, la mayoría escucha música. Alguno lee un periódico gratuito. Otros cruzan miradas escrutadoras, como tratando de adivinar quién es cada uno de los que estan allí
Al bajar, uno se encuentra locutorios, bares tradicionales de callos, migas y bocatas de calamares. Miradas perdidas. Andares veloces. Mundos singulares. Mucha gente junta. Miles de soledades mezcladas.
Luego, una cena entre corbatas. Una copa en una terraza que imita los sitios pijos de la Gran Manzana. Vuelta a casa. Y la sensación de que esa gran ciudad es, desde hace mucho tiempo, un lugar extraño, ajeno y hostil, que uno nunca sintió como su hogar. Son cosas de los viajes acompañados por las letras de Sabina.
4 comentarios:
te olvidas del pulpo a la gallega, de las cervezas que se alargan en una terraza, un día cualquiera después de un ensayo, historias gastronómicas de lugares visitados mientras comienza a llover y tienes que meterte dentro del bar... descubrir que algo no es tan malo, justo a tiempo. Pronto se cumplirá un año de eso.
Por cierto, bienvenido de nuevo a la vida blogger!
Es inhóspita, Madrid, y agresiva. Pero, en muchos sentidos, es mi casa.
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