El tiempo se me escurre entre los dedos. Tic tac. Veloz, insondable…inmisericorde. Tic tac. Cada día tiene 24 horas, 1.440 minutos, 86.400 segundos…nada. Tic tac. Un verano se apila sobre el anterior cuando aún no hemos tenido tiempo de saborear el otoño y degustar la primavera. Tic tac. Un verano tras otro, un feliz cumpleaños que adelanta a otra Navidad sin poner intermitente. Tic tac.
Y el tiempo perdido, el muy cabrón, se consume, desaparece sin dejar rastro tras de sí. Sólo la sensación de que la vida es demasiado corta. No hay tiempo para leer todos los libros que merecen la pena. Ni para conocer la gente por la que uno moriría. Ni siquiera para viajar hasta los rincones que nos esperan.
En la extraña memoria de aquellos viajes que aún no hice, como diría Olga, se dibujan los perfiles de Buenos Aires, la noche berlinesa, la luz de los fiordos, la vida en Australia, la magia de la India de la mano de Preethi Nair. Demasiadas cosas y tan poco tiempo.
Un segundo tras otro, tic tac… quizás por eso nunca llevo reloj. Y por eso quizás viajo en busca de esos rincones en los que el tiempo se detiene. No vaya a ser que me acuerde del tiempo que se me escapa y ya nunca volverá.
Y el tiempo perdido, el muy cabrón, se consume, desaparece sin dejar rastro tras de sí. Sólo la sensación de que la vida es demasiado corta. No hay tiempo para leer todos los libros que merecen la pena. Ni para conocer la gente por la que uno moriría. Ni siquiera para viajar hasta los rincones que nos esperan.
En la extraña memoria de aquellos viajes que aún no hice, como diría Olga, se dibujan los perfiles de Buenos Aires, la noche berlinesa, la luz de los fiordos, la vida en Australia, la magia de la India de la mano de Preethi Nair. Demasiadas cosas y tan poco tiempo.
Un segundo tras otro, tic tac… quizás por eso nunca llevo reloj. Y por eso quizás viajo en busca de esos rincones en los que el tiempo se detiene. No vaya a ser que me acuerde del tiempo que se me escapa y ya nunca volverá.
Fotografía: La cisterna de Yerebatan, en Estambul (JAA)
3 comentarios:
los viajes y las horas, las caracolas en cualquier orilla de un mar azul; los tejados empapados de rocío;las encinas solitarias de un campo llamado ¿por qué no? CANTALGALLO...el crujir del fuego en mitad de una noche nevada...las risas de Acebo y los aplausos en el Romano a Héctor Alterio...
Yo también pienso en los viajes que no hice. Tú piensas, al menos, en los lugares a los que quieres volver.
No nos quejemos, ¿eh? Aunque lo cierto es que el tiempo es poco.
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